Померяют тебя, поэт, как мерют всех:
Со штангенциркулем и транспортиром.
Но... стоп, сейчас не до лирических утех,
Изволю отлучиться до сортира.
*************************
Ах, как же свеж здесь воздух, благ и нежен.
Но что до вашего сомненья? Попрошу,
Суд вашего творенья неизбежен.
Быть может будет ваш поэт гореть в аду.
